Jos Roy ~ Novembre 2017

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Terence Stamp, Hole © Antonio Mora

 

je suis dans le réel à côté du réel
& tout en moi infuse de fuite.
contre & amour
mon corps se dérobe
& se dresse dans la plaine où
les bêtes parlent
de leurs paroles bâtissent des illusions de palais.
moi je crie sans que personne ne bronche.
il suffit pourtant de tendre l’oreille longue douce
des premières époques. il suffit pourtant sans cligner
de regarder les plaies & d’observer sans les bousculer
les déraisons humaines pour le ravir ce cri &
entendre en lui le fleurissement de chaque axe terminal

Jos Roy, Inédit (novembre 2017)

Dans la fibre molle du jour… ~ Jos Roy

Photo © Pascal Quéré

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Avec l’aimable autorisation de l’auteur

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dans la fibre molle du jour

aucun nom ne se dessine

quand je mourrai je ne serai pas comme lui

personne ne viendra ramasser les restes de mon souffle

ce sera comme si rien n’avait existé la mémoire tombera

au fond d’une fosse commune & ce n’est pas joyeux de dire cela

mais depuis le début on le sait : les pierres ne nomment pas les pierres

& le chaos demeure chaos dans le plus froid des silences –

la parole est un oiseau de passage.

il faudrait pour bien faire

modeler une cosmogonie

la peupler d’éléments & de bêtes de liens de chutes

finir par des hommes des femmes des créatures

complexes amalgamant imaginaire & biologie

mais ce corps est rongé par le doute

c’est pourquoi aucun nom sur lui ne tient

aucun dieu n’y trouve sa pitance

aucun amour n’a de quoi passer l’hiver

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Jos Roy, 24 X 2015, extrait de Corps&biens

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Fil d’amitié

Source

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pensant à toi

je voulais dire quelque chose comme

foudre & coquille

mais ce matin murmurant au corps & au regard

il n’y avait que reliques bleues d’écoubettes

& linge fin d’araignées

faits humbles de pointe du jour

chuintements naissants d’une chaleur promise

pour la nouvelle année posée au deux-tiers de l’autre

des herbes miraculeuses des voiles délicats

& sur la joue la fraîcheur d’une aube

gardée farouchement contre le monde

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Jos Roy

Bouts de décembre ~ Jos Roy

Partage depuis Mizpirondo, avec l’aimable autorisation de l’auteur

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18-12-13

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bien sûr

je parle à l’autre

même dans mes plus grands mutismes

les mutismes froids qui craquent comme

de monstrueux squelettes

_____mes effondrements familiers

bien sûr

l’autre guette

même aux profondeurs de ces déserts aveugles

quand un matin me saisit & m’embouche

à la façon d’une passion brutale – passion sèche d’homme

même lorsque la nuit s’étrangle & plonge à mes côtés au-delà de mes vœux

vers les prairies obscures où paissent d’étranges silhouettes monstrueusement proches

aux contours laqués de gel

______________________________l’autre guette &

______________________________le pays grouille d’humains

derrière chaque mot ils se dressent se courbent hurlent s’étourdissent

______________________________étendent leurs cercles sécants des miens

______________________________je leur parle ils me parlent

______________________________je questionne ils répondent

______________________________par les espaces entre les lettres

______________________________par les sons les infimes apnées

______________________________ou les cordes de l’arc que le souffle remplit

______________________________l’autre guette

même dans l’effarement de la chute

ma bouche se mouille de salives millénaires de dieux de

bêtes d’un nœud que l’on nomme trivial

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Miles away
Photo © Ben Ryan

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22-12-13

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la pensée par ici n’est pas très profonde.

elle lape les surfaces d’argent & de suie.

les profondeurs ne sont pas sa nature :

les profondeurs sont mailles d’autres cieux

qui la touchent parfois quand des torrent de nuit

balaient le troupeau de ses lettres

emportent prières &

ar-ti-cu-la-tion

ou quand le corps s’embrase

par le miracle d’une feuille

qui colporte le monde dans sa chute.

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Jos Roy

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Un Premier Février sur le Trois

(en poursuivant le voyage chez Wyeth…)
Window from the Sea

Relayé depuis MIZPIRONDO,
le blog de Jos Roy,
avec son aimable autorisation.

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peut-être qu’il est là le paradis

dans l’inépuisable source des grands textes

dans l’infinité des portes qui peuplent la voix des voyants

dans le pays des hêtres où tant de chairs ont brûlé

où tant de mots emplis d’humains

sont nés pour façonner-aimer l’autre monde

l’autre monde qui crache&sanglote éructe&rit ―

l’autre monde c’est une histoire de mains, tu sais,

de mains, de langue, de nuque un peu plus proche

des étoiles, d’air à peine modelé ― une histoire

où tout fut créé où tout aspire à l’être

où tout se décrée chaque jour où tout danse

sur les miroirs & tout continûment oublie
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Jos Roy

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