À quelle frontière d’écriture irions-nous
qui ne connaissons pas même nos proches gisements
et quel savoir celui du sang ?
Nous voici parmi désastres et prodiges
dans les mains impalpables du temps.
Quelle est cette faim en nous
de partir, de gravir,
de remonter ces marches d’ombre ?
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Lionel RAY
Comme un château défait (nrf Poésie/Gallimard, 2004)
enjambées fauves 