Choses encore sans importance

Photo © Kuszacy

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Entre deux incertitudes.
Car le point de certitude, s’il naquit jamais, en désaccord avec lui-même, disparût.
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Tandis que les souvenirs affluent, convoqués au rassemblement, rauques malingres aboiements dans le jardin d’à côté. Cette matière vocale rituelle, frêle et têtue, importune combien pour l’intime part du soir que l’on voue au silence. Crispation temporaire, le nerf lutte en désagrément. Et puis tout passe, jeté dans l’ire du papier, car le monde est le monde et il suffit bien que chaque jour y vienne cogner sa peine, la vraie celle-là, le cœur occis toujours un peu plus dans ce geste de mort devenu mot de guerre ordinaire.

VB

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