Le Sans Salut


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Le Sans Salut s’avance dans la rue traversière. Qu’au ciel vienne le bleu ou le gris, froide ou verte saison soufflant, il est au matin, jour après jour, fidèle à l’aube froissée qui conduit l’habitude à son commandement. De là au midi survivant, immuable à sa marche, endroit et envers battant macadam, son vieux corps rompu à la collecte de quelque trésor à nourrir le jour.

Dans la grimpée du coteau, nos yeux s’échangent leur salut, doucement, dans le rituel des présences.  Éternelle veste de laine à carreaux où le brun dispute au tilleul son usure, vestige d’un temps qui, sans doute, fut respectable.  Je ne lui ai jamais connu que cette vêture enveloppant le poids des épaules. Un plastique dandine son froissis au pli du coude, panier de fortune où s’entasse, aux côtés de rebuts devenus trouvaille, la réprobation muette des indifférents. Qu’écume-t-il au juste que je ne sais comprendre ?  Le sens par moments échappe à la parole, un monde de choses malaisées, décrochées du réel, que les lèvres déversent sans trop y croire. Indulgence.

Il est à l’absence depuis longtemps. Il m’arrive en pensée de revoir sa silhouette quand j’emboîte le chemin des fontaines. Un immeuble standing  a poussé depuis,  de la bouche sombre de son sous-sol surgissent rutilantes de belles cylindrées, à l’endroit même où les mains de l’homme fouillaient quelque ramas d’humanité.  Il me souriait parfois, le vieux Sans Salut. Le pas tranquille et las, regard gris bleu usé croisant d’équanimité avec le cœur.

Il allait droit son chemin. Qu’importe l’horizon des jours, quand le mouvement du siècle, omphalogyre, lâche la main de ses anciens, n’ayant que faire du décours de la vie.

VB, 13 – X – 2012

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